Wohnreportage!

Endlich gibts die lang angekündigte Wohnreportage von meiner Freundin Nina aus Berlin! Danke Nina!

Ein bisschen Afrika in Hamburg, ein bisschen Soul im Schietwetter. Viel Spaß beim lesen:

UNCLE BERCHIE. EINE WOHNREPORTAGE.
Hamburg Hohenfelde, das ist kurz hinter St. Georg. Hohenfelde kennt niemand.
Hamburger Klinker-Neubau im dritten Stock kennt jeder.
Flur, Küche, Bad, Wohn-, Schlaf- und Ankleidezimmer, männlich, Anfang 30.
Der erste Blick geht auf den Spiegel im Flur. Staubig-quadratisch mit goldener
Ornamentverzierung, Familien- und Freundefotos zwischen Glas und Rahmen geklemmt.
Seine Mom, sein Dad, die Family in Ghana, Party im Golden Cut, er und Philly im
Mandalay.
In diesem Spiegel fällt der Blick von sich selbst auf die anderen – der Blick aus dem jetzt
ins damals. Way back in the days, das waren die coolen Neunziger, zumindest durch die
amerikanische R&B-Brille gesehen.
Diese smoothe Brille gefällt mir, die Wohnung bekommt dadurch einen coolen Neo Soul-
Flair. Ungefähr so wie in den Musikvideos von DʻAngelo und Maxwell, nur nicht in New
York, ohne Loft-Charakter und ohne bricks.
Aber viel Familie, Freunde und roots, viel afroamerikanische Kultur eben.
Die Jalousien aus Holz an den Fenstern sehen sogar aus wie american shutters und
werfen die Wohnung in ein souliges Licht.
Old Jamaica Ginger Beer, Del Monte Orangensaft und ein paar Flaschen Corona Beer im
Kühlschrank. Grey Goose, Jack Daniels und Co. oben auf dem Kühlschrank drauf. Martin
Luther King an der Kühlschranktür.
Cini-Minies und Frosties brechen mit den Spirituosen. Aber als munchie food gehört
Kelloggʻs genauso zum Lifestyle wie Hennessy.
Insgesamt acht Töpfe und drei Pfannen befinden sich in der Küche, ziemlich viel für eine
Person, schätze ich. Bei den zehn Flaschen Schnaps auf dem Kühlschrank dachte ich das
nicht. Aber viel Familie und viel Freunde essen und trinken auch viel.
In einem dieser Töpfe wird Jollof gekocht.
Jollof kommt aus Westafrika und bedeutet Eintopf – viel Reis mit roter Soße. Die wichtigste
Zutat neben Reis und Tomatenmark: Brühwürfel von Maggi. Trotzdem ein Familienrezept,
schließlich muss die Dosierung und Reihenfolge von Brühwürfeln und anderen Zutaten
perfekt abgestimmt sein.
Gibtʻs kein Jollof gibt es fast food. Geschirr und Besteck sind griffbereit, der Edelstahl-
Toaster meistert sechs Toasts gleichzeitig, im Regal liegt eine Packung Barilla Capellini,
die brauchen nur drei Minuten.
Hier gibt es keine Mülltrennung, alles kommt in eine Blechtonne.
Was im Flur der Spiegel ist in der Küche die rechte Seite des Kühlschranks. Havana Clubund
Feel Good-Magneten halten zehn Postkarten und Fotos aus Barcelona, London,
Miami, mit Black Power Faust und von MTV.
Unter dem Schreibtisch gestapelt Lifestyle-Lektüre – Taschenʻs Berlin, Vice Magazine und
die Bread&Butter Brand Bible – wahrscheinlich ungelesen.
Um den Schreibtisch herum Afrika-Artefakte – Masken, Skulpturen, Trommeln – genauso
dekorativ, aber echt. Keine Möbel Höffner-Ware aus der „Gemütliches Afrika“-Kollektion.
Der Holzstuhl als Gegenpart zum kühlen Glastisch mit iMac manifestiert die Freude am
Holz in der Wohnung.
Auf der anthrazitfarbenen Couch mit Loungecharakter hätten DʻAngelo und Maxwell
genügend Platz, der Spiegel mit goldenem Rahmen diesmal im Querformat, Dom
Pérignon und eine dicke Wachskerze ergeben ein fast kitschiges Bild à la Boyz-II-Men-
Videoclip.
Die grauen Fleecedecken auf dem Sofa reißen mich aber aus dem R&B-Traum mit
Diskonebel heraus, sie stoßen mich von Boyz-II-Men zu Boyz n the Hood. Die guten
Möbel werden vor dem Ghetto beschützt und die Ledercouch in Plastik gehüllt.
Aber wir sind in Hamburg Hohenfelde, nicht in Harlem. Die R&B-Brille wird abgesetzt, statt
Neo Soul-Flair sehe ich Hamburger Schietwetter.
Da wirken die fünfzehn Kissen auf dem Lounge-Sofa spießig aufgereiht, die Teelichter
formen sich zum Ausdruck romantischen Hochniveaus des Privatfernsehens – dem
Teelichtherz.
Im Spiegel taucht ein Bob Marley-Photomosaik auf. In Plastikrahmen katalogisiert bei
NANU NANA ist dieses Werk aus der Kollektion der viel zu früh verstorbenen Künstler
nicht mehr wegzudenken.
Der Schreibtischstuhl entpuppt sich als ein mit Gaffer-tape an den Füßen beklebter
Gartenstuhl, der grüne Boss-Schuhkarton als Beamer-Podest passt nur noch zur
angebrochenen grünen Chipstüte.
In der Küche verwehen die kulinarischen Spuren aus Westafrika nicht nur wegen der
Maggiwürze.
Der sechsschlitzige Toaster beeindruckt nicht mehr, viel mehr fasziniert, dass die
Schiebetür jedes weißen Standard-Spülschrankes von IKEA klemmt.
Aus Martin Luther King am Kühlschrank wird Che Guevara, wieder NANU NANA, diesmal
aber die Kategorie der viel zu früh verstorbenen Freiheitskämpfer. Im Kühlschrank stehen
jetzt Warsteiner, Riesling und Malzbier.
Selbst Hausfrauentricks werden nun sichtbar. Dank der Vanillezuckerpäckchen auf den
verschiedenen Glasboden-Etagen riecht es süßlich im Kühlschrank, Einmalhandschuhe
verhindern festsitzenden Zwiebelgeruch an den Händen nach dem Schneiden. Fehlt nur
die Taucherbrille, damit es beim Schneiden nicht auch noch in den Augen brennt.
Egal ob mit Brille oder ohne, aus welchem Blickwinkel ich die Wohnung auch betrachte,
Neo Soul-Touch oder Hamburger Gediegenheit, das Herzstück hier sind die Erinnerungen
an Freunde und Familie. Erinnerungen an das, was man ist, woher man kommt und wohin
man will.
Wohin man will, heißt überall hin, rund um die Welt. Vielleicht aber auch zurück nach
Hause, nach Ghana.
Was man ist, ist jung, fröhlich, mit vielen Leuten, immer auf laut, immer unterwegs.
Woher man kommt ist Afrika, Ghana – Ashanti ja oder nein? Keine Ahnung. Ist auch nicht
wichtig, wir sind alle one people.
Tatsächlich, es gibt kein schwarz, weiß oder gelb. Hier gibt es nur Hamburg.
Keine Rituale um sich abzugrenzen, kein ausgebuffter Schnips-Handschlag, kein n-word,
kein afrodeutsch, keine political correctness.
Auf sechzig Quadratmetern in Hamburg Hohenfelde entsteht eine Mischung aus derbe
und brutal, aus Jollof und Kartoffelpuffern. So richtig Multikulti, nur ohne Weleda.
Das ist die einzige Abgrenzung, die ich aufdecken kann: das nervige zum Thema machen
von Ethnie und überflüssiges Herumreiten auf Herkunft.
Abgegrenzt wird so von Pädagogen mit „Irgendwo sind wir alle Ausländer“-Postern in der
Küche. Weg von Trommel- und Tanzkursen bei Jörg in weißen Leinenhosen, vorbei an
„Was soll ich denn jetzt zu dir sagen – schwarz, farbig oder dunkelhäutig?“ hin zu „Nenn
mich doch beim Namen.“
Das beklemmende Gefühl, die Angst vor der politischen Unkorrektheit sitzt tief in einigen
Teilen unserer Gesellschaft.
Aber in einer Generation von Kindern, deren Eltern in den Siebzigern eingewandert sind,
deren Jugend sich in der Neuen Deutschen Welle und zu Techno-Acid abgespielt hat,
haben trommelnde Jörgs, die überall Ausländer sind, keine Bedeutung.
Neben dem, was man ist, woher man kommt und wohin man will, ist Uncle Berchie das
was bleibt.
Der letzte Gedanke geht an Uncle Berchie, sein Name klingt so wie der Mann auf dem
Uncle Benʻs-Karton aussieht.
Er ist ein Onkel, also der Bruder einer Mutter oder eines Vaters von jemandem. Uncle
Berchie ist herzlich, er hat schließlich einen Kosenamen.
Alle Eindrücke aus Flur, Küche, Bad, Wohn-, Schlaf- und Ankleidezimmer, männlich,
Anfang 30 fließen in Uncle Berchie zusammen und lösen meine afrikanische Gediegenheit
und den Hamburger Soul auf.
Denn ob er mit DʻAngelo und Maxwell das Sofa teilen würde, glaube ich nicht. Das Bob
Marley-Photomosaik gefällt ihm sicherlich auch nicht, wahrscheinlich fände er es sogar
albern.
Wenn die Holzjalousien hochgezogen würden, die Masken doch in Wahrheit von Möbel
Höffner wären und die Spülschranktür nicht mehr klemmen würde, ist mein Schietwetter-
Soul vergessen.
Am Ende führen alle gelesenen Spuren zu Uncle Berchie, alles haftet an ihm, er ist wie die
Meta-Erinnerung der wichtigsten Elemente in dieser Wohnung: Familie, Freunde und
roots. Denn die sind das, was bleibt.
Uncle Berchie wird nicht vergessen.
Sein Name steht mit Handynummer in blau auf einem gelben Post-it und klebt an der
Wohnungstür.
Warum der Post-it da hängt, weiß ich nicht. Und wer Uncle Berchie ist, weiß ich auch
nicht.

Zu Hause im Sommer

Wohnen im Sommer ist natürlich am schönesten mit Garten! Das ist das einzige, was einem im 10. Stock nicht gehören kann: Ein Garten in dem Tiere spielen können, ein Garten in dem man sein eigenes Obst und Gemüse anbauen kann, ein Garten in dem man mit Freunden am Lagerfeuer sitzen kann, ein Garten in dem man in dem eigenen See schwimmen kann, ein Garten, der als Nahrungsquelle für Insekten dient, ein Garten in dem die Sonne auf den großflächigen rasen scheint!

In solch einem Garten waren Dem und ich im Sommer.

In der heutigen dunklen, nebligen Winterstimmung ist es genau das Richtige die alten Fotos heraus zu kramen und dem Wintervolk zu präsentieren.

Enjoy!

Na, erinnerst Du Dich jetzt auch wieder an diese warme Sommerfreiheit?

Und an die süßen Leckerein?